Las cuestiones a medias siempre han marcado la pauta entre la desidia y la ilusión, el quizás, y el porque no, una falsa costumbre por atesorar lo anhelado, las razones inconclusas, las despedidas alargadas, que crecen más que la cuenta de un morador aferrado a un salario.

 La factura de la vida que no se conforma con cobrar intereses sobre los estragos ya saldados, el vorágine de un pensamiento que se colapsa al destierro, donde no se conocen nombres, no se conocen fronteras y ganar o perder, no tiene sentido, se es lo mismo.

 Cuanto cuesta una vida?, cuanto cuesta tu alma?, cuando día a día apuestas por el mejor postor, la cara más bonita, el mejor cuerpo, la mejor chequera, el mejor trabajo, la mejor sonrisa, la mascara mejor labrada.

           No claves tu mirada en la mía, mientras tu mente construye otro rostro que no es el que me cubre, clandestino de fronteras, extranjero de nacimiento, sin lugar, ni nombre, ni patria ni frontera, palabras aclamadas en voz de más de una persona, siempre el mismo sentido, siempre el mismo fin.

         Lo entiendes, lo sientes, expresa lo que entiendes, mientras el último vaso, la última copa se escurre como el tiempo entre los dedos, aire, arena, un sueño, solo eso.

    DEL BAÚL DE AQUELLOS QUE CONVERGEN  EN LA TIERRA DE LAS PROMESAS VENDIDAS, LAS ILUSIONES ROBADAS.

                       la palabra esta en el aire...